Questo blog non ha più senso di esistere.
Sognare non ha più senso, perchè vivere non ha più senso. [forse]
Non ho più voglia di niente. [vero]
Il combustibile ha finito il comburente. [vero]
La fiamma si spenge. [spenta]
Le stelle non ci sono più. [vero]
I colori sono spariti. [forse]
[il sentire no, ma non ha senso]
E' solo nero. Dentro e fuori. [vero]
Grazie a tutti quelli che mi hanno seguito. [davvero grazie]
Fine delle trasmissioni.
Fine.




[A volte la fine è un nuovo inizio.
 Ci credo? per adesso non lo so]





Sono tanto stanc*.
Tanto.
Ho l'anima piena di sensazioni
Di emozioni. Che colorano l'anima.
Di attimi vissuti così intensamente che non se ne vanno
Di ore passate. Di cose viste. Di abbracci. Necessari.
Baci rimasti sospesi, che non so dimenticare
Poesie scritte con l'anima che era leggera.
Ricordi incancellabili scolpiti nel cuore
Mare, sabbia, cielo, sentieri, camminate, dipinti, pizze, fotografie, risa, giochi, gabbiani, stelle, quadri, poesie, dipingere, camminare, discussioni, racconti, sorrisi, sfoghi, lacrime, ascoltare, parlare, litigare, tele bianche, poesie, plastica, legno, sabbia, teatro, musica, caos, spesa, cinema, sole, cielo dentro, tempo vivo
E la mia anima ha tutti questi colori addosso, ne fanno parte, da tanti anni, forse troppi.
E tutte queste sensazioni sono lì a evidenziare il contrasto del nulla attuale.
L'adesso del niente, il niente del tempo spento..
E allora dovrei prendere la trielina [brucia, fa male]
e cancellare i colori [brucia, fa male]
E tornare come ero.
Pura razionalità.
Sentimenti che scivolano addosso. [senza penetrare]
Come avere un impermebile giallo grosso di plastica [quasi un'armatura]
Che ti difende dalle lacrime del cielo delle nuvole delle stelle del sole del mondo.
E ho paura.
Perche io AMO i colori. E io AMO il mare che dentro di me si agita come non mai.
HO DAVVERO TANTA PAURA.

Ci sono persone che si definiscono sensibili, fragili, piene di sentimento. E lo sono davvero, Dio quanto lo sono, da impazzire. Ma a volte, sotto l'influsso di una RAZIONALITA' malata, nascondono una mannaia con cui fare a pezzi il cuore e l'anima degli altri.
Altri che fino a poco tempo prima sembravano esistere.
E cominciano ad usare le persone. Solo quando serve.
Come se fossero  oggetti. Senza anima. Senza cuore. Senza.
E io ci sto male a sentirmi così niente.
Mi blocco. Immobile. Non voglio e non faccio più niente.
Mi adeguo a quello che sono. NIENTE.
E da morire soffro la mancanza. Sono ripetitiv*?
Non mi stanco di amare.
Non mi stanco di dirlo. Non mi stanco.
Mi viene naturale.
E' stancante comprimere i sentimenti.
Quello è stancante. Non lasciarli andare.
Distrugge legarsi l'anima. E preferiresti morire.
E ci pensi che se davvero tutto finisse troveresti un po' di pace.
Ma poi ci sono LORO.
E allora riprovi a chiudere tutto con un lucchetto più grosso di te, che si porta a fatica.
Che pesa. Pesa da morire.
Ma io non devo esistere. Devo sparire.

Devo fare finta che vada tutto bene. Appiattirmi nel nulla, per poter dire ecco sono a posto. Non amo più.

Va tutto bene. Va tutto bene. Va tutto bene...E sono morto dentro. Ma devo dire che  va tutto bene. E la testa mi scoppia e il cuore mi ha riempito tutto e sbatte contro le sue stesse pareti senza fermarsi mai.

In realtà non ho niente. Non sono niente. E non va nulla bene. Nulla.
Ho solo tutte le mie paure, le mie incertezze, i miei sentimenti.
Con il cuore maciullato e l'anima a pezzettini.
E non ho neanche più una corazza per difendermi da tanta ferocia senza motivo.
Una COSA da nulla.
Ecco cosa sono io.

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Verrà la morte e avrà i tuoi occhi-
questa morte che ci accompagna
dal mattino alla sera, insonne,
sorda, come un vecchio rimorso
o un vizio assurdo. I tuoi occhi
saranno una vana parola,
un grido taciuto, un silenzio.
Così li vedi ogni mattina
quando su te sola ti pieghi
nello specchio. O cara speranza,
quel giorno sapremo anche noi
che sei la vita e sei il nulla

Per tutti la morte ha uno sguardo.
Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.
Sarà come smettere un vizio,
come vedere nello specchio
riemergere un viso morto,
come ascoltare un labbro chiuso.
Scenderemo nel gorgo muti.

Cesare Pavese