Aspetta,
immobile
la tela violata
dal gesso
bianco
più bianco della tela stessa
gettato sopra e poi
sparso con le mani
a cerchi
a    l i n e e
a cerchi ancora
colori spremuti
da una mano
e mischiati
da un' altra
rosso,
                         arancio
                                                     giallo
                                            [che bello questo giallo]
               azzurro del cielo
verde ?
[non voglio il verde]
eppure salta fuori lo stesso
dagli altri
sopra gli altri..

e ancora spremere
         blu, blu oltre-mare
                                [basterebbe il nome...]

[torneranno fuori questi, vedrai che effetto]
ma..

c
o
l
a
n
o

verso [la] terra
tutti i colori

si mischiano [insieme]
ancora di più

la mano li riprende
[era meglio prima, però]
[ma tanto poi, sopra, ci va il mare..]

il mare che             a   s   p     e     t     t    a
di nascere
sulla tela
apoggiata
nei giorni
di primavera

---

Sabbia a perdita d'occhio, tra le ultime colline e il mare - il mare - nell'aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord. 
La spiaggia. E il mare. 
Potrebbe essere la perfezione immagine per occhi divini mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità - verità - ma ancora una volta è il salvifico granello dell'uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un'inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superficie di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata.
A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di 
un uomo e di un cavalletto da pittore. 
Il cavalletto è ancorato con corde sottili a quattro sassi posati nella sabbia. Oscilla impercettibilmente al vento che sempre soffia da nord. L'uomo porta alti stivali e una grande giacca da pescatore. Sta in piedi, di fronte al mare, rigirando tra le dita un pennello sottile.
Sul cavalletto, una tela.

(Alessandro Baricco, Oceano Mare)

Un monaco zen viveva con suo fratello, cieco d'un occhio e idiota. Un giorno, proprio quando un famoso teologo era venuto da lontano per parlargli, egli era stato costretto ad assentarsi. Disse allora a suo fratello:
"Ricevi e tratta bene questo erudito! Soprattutto non aprire bocca e tutto andrà bene!" Il monaco abbandonò il monastero. Al suo ritorno andò subito dal suo ospite: "Ti ha ricevuto bene mio fratello?" gli chiese. Pieno di entusiasmo il teologo esclamò: "Tuo fratello è una persona notevole. E' un grande teologo." Il monaco, sorpreso, farfugliò: "Come?...Mio fratello, un...teologo?"

"Abbiamo avuto una conversazione appassionante," continuò l'erudito "esprimendoci solo a gesti. Io gli ho mostrato un dito, lui ha replicato mostrandomene due. Allora gli ho risposto, logicamente, mostrandogli tre dita, e lui mi ha lasciato sbigottito mostrandomi un pugno chiuso che metteva fine al dibattito... Con un dito, io gli ho indicato l'unità di Buddha. Con due dita, lui ha allargato il mio punto di vista ricordandomi che Buddha era inseparabile dalla sua dottrina. Soddisfatto della replica, con tre dita, gli ho dato a intendere: Buddha e la sua dottrina nel mondo. E allora lui mi ha dato una risposta sublime mostrandomi il pugno: Buddha, la sua dottrina, il mondo, formano un tutto. Questo vuol dire davvero superare se stessi."

Poco dopo il monaco andò da suo fratello: "Raccontami com'è andata con il teologo!"

 "E' semplice" disse il fratello. "Lui mi ha provocato mostrandomi un dito per farmi notare che io avevo un occhio solo. Non volendo cedere alla provocazione, ho risposto che lui era fortunato ad averne due. Lui ha insistito, sarcastico: "Comunque, sommando quelli di entrambi, fanno tre occhi". E' stata la goccia che ha fatto traboccare il vaso. Mostrandogli il pugno chiuso l'ho minacciato di stenderlo all'istante se non la smetteva con le sue malevoli insinuazioni".

Alejandro Jodorowsky, "Il dito e la luna"

---

Questo blog non ha più senso di esistere.
Sognare non ha più senso, perchè vivere non ha più senso. [forse]
Non ho più voglia di niente. [vero]
Il combustibile ha finito il comburente. [vero]
La fiamma si spenge. [spenta]
Le stelle non ci sono più. [vero]
I colori sono spariti. [forse]
[il sentire no, ma non ha senso]
E' solo nero. Dentro e fuori. [vero]
Grazie a tutti quelli che mi hanno seguito. [davvero grazie]
Fine delle trasmissioni.
Fine.




[A volte la fine è un nuovo inizio.
 Ci credo? per adesso non lo so]





Sono tanto stanc*.
Tanto.
Ho l'anima piena di sensazioni
Di emozioni. Che colorano l'anima.
Di attimi vissuti così intensamente che non se ne vanno
Di ore passate. Di cose viste. Di abbracci. Necessari.
Baci rimasti sospesi, che non so dimenticare
Poesie scritte con l'anima che era leggera.
Ricordi incancellabili scolpiti nel cuore
Mare, sabbia, cielo, sentieri, camminate, dipinti, pizze, fotografie, risa, giochi, gabbiani, stelle, quadri, poesie, dipingere, camminare, discussioni, racconti, sorrisi, sfoghi, lacrime, ascoltare, parlare, litigare, tele bianche, poesie, plastica, legno, sabbia, teatro, musica, caos, spesa, cinema, sole, cielo dentro, tempo vivo
E la mia anima ha tutti questi colori addosso, ne fanno parte, da tanti anni, forse troppi.
E tutte queste sensazioni sono lì a evidenziare il contrasto del nulla attuale.
L'adesso del niente, il niente del tempo spento..
E allora dovrei prendere la trielina [brucia, fa male]
e cancellare i colori [brucia, fa male]
E tornare come ero.
Pura razionalità.
Sentimenti che scivolano addosso. [senza penetrare]
Come avere un impermebile giallo grosso di plastica [quasi un'armatura]
Che ti difende dalle lacrime del cielo delle nuvole delle stelle del sole del mondo.
E ho paura.
Perche io AMO i colori. E io AMO il mare che dentro di me si agita come non mai.
HO DAVVERO TANTA PAURA.